En estos días,
todo el viento del mundo sopla en tu dirección.
La osa mayor corrige la punta de su cola
y te coronacon la estrella que guía, la mía.
Los mares se han torcido
con no poco dolor hacia tus costas.
La lluvia dibuja en tu cabeza
la sed de millones de árboles.
Las flores te maldicen muriendo, celosas.
En estos días
no sale el sol, sino tu rostro.
Y en el silencio,
sordo del tiempo,
gritan tus ojos.
Ay! de estos días terribles,
ay! de lo indescriptible.
(Cuántos disparos esperan divertidos al borde de las brumas.
Reino de criaturas de corbata y vestido
cúanto rubor letrado pide a la araña teja un abogado.)
En estos días
no hay absolución posible para el hombre,
para el feroz, la fiera que ruge y canta ciega:
ese animal remoto que devora y devora primaveras.
En estos días,
no sale el sol, sino tu rostro.
Y en el silencio,
sordo del tiempo,
gritan tus ojos.
Ay! de estos días terribles,
ay! del nombre que lleven,
ay! de cuanto se marche,
ay! de cuanto se quede.
Ay! de todas las cosas que hinchan este segundo.
Ay! de estos días terribles, asesinos del mundo.
*
Silvio
*
(1977)
1 comentario:
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